Raíces autóctonas.

metáfora de Domingo

2009-09-06T11:22:00.000-07:00

no te he abandonado
mi tierra de talpetate
ni los ponchos se han hecho cobijas alternas
ahora que el dólar se enfría tanto

no me olvido de tus cahites
ni de tu indio a cuestas
de los domingos en el parque
ni de la salsa y sus tostadas
o la vecindad del al lado
ni de echarle agua acústica al San Simón

no me olvido del refajo de sueños
que nos enhebra de hilo en hilo o
del té , del ajonjolí, de los rábanos o
de las canelitas del Quiché y el pepian

no me olvido que la cruz
la lleva ahora una imagen
y que los jocotes me saben a polluelo herido

Milwaukee, Wisconsin

memorias de un escape

2007-03-08T16:19:00.000-08:00

Y me preguntas... ¿si recuerdo?

recuerdo tus empalmes
por la hora cortada de las ramas
y del fruto del café,
de las piñas,
y de las naranjas,
y de las ballenas de asfalto,
y de la hora del silencio y del volcán.
! La hora del horizonte !

las arremetidas al diario
consumiendo una taza de guitarras a la valenciana,
rascando de sus norias un trago fértil de tu voz.
-con notas y rón-

por la ensenada del río
que nos vió,
que nos cobijó en dos renglones de agua y uno
de fe
te miré como el navegante
surcando la intemperie:
!Faro a la vista en medio de la tempestad!

Te miré como el libro abierto
y en cada márgen sobresaliendo tu autonomía
el Docto iletrado sin dejar un párrafo para merendar.

Y
te dí un abrazo fuerte,
fuerte que se estrujaron nuestras distancias
donde nos rendimos los dos
en el ocaso... y en las vespertinas fugas
hacia la cumbre de una razón.

!Pero te escapaste!
me desligaste de tu escape,
te escapaste de mi único escape.
-nos escapamos juntos muchas veces. ¿Recuerdas? -

Ahora me llevas tu la delantera.
Espérame que pronto inventaré un motivo terrenal
para estar los dos en la gloria
de nuestros escapes...

Y me preguntas... ¿si recuerdo?
recuerdo tus empalmes
por la hora híbrida de ajedrez
y el séquito de la victoria,
tertulia en los ocasos por la derrota de la luz.

La hora del silencio y del volcán de agua.
! La hora del horizonte vagando profunda en tus pupílas !

En memoria de mi Padre
Grand Canyon, Arizona

Jose Joel Rios

en mi lenguaje arcáico

2007-02-17T05:12:00.001-08:00

Nací de tu entraña
patria de maíz.

Llevo en mi corteza de humilde paisano,
tu piel bronceada por un sol Maya,

me tosté bajo tu cielo...
y mitigué mi cansancio Palineco
bajo la sombra de una Ceiba.

Y emané de mi sudor:
olor de piedra poma
y de archipiélagos de flor de café,
de jocotes y de Zapotes,
aroma de gingِíbre y tamarindo,
de colonias y autobuses,
de lodazales y de mimbres.

Tú... mi tierra,
mi arrebol de barro curtido,
de tinajas y de pocillos,
de aguacates y chocolate batido,
de rábanos y de cóles
de calles de polvo y barriletes,
de ponchos, petates y de cortes surcídos.

Tú mi entraña, mi sabor de indita
mi tierra, mi sabor de cusha,
de chuchitos y de enchiladas.

Yo, tu paisano extranjero,
que ingiere comida rápida
o dijera comida que rápidamente me digiere?

Es como vivir apresuradamente
o exisitir sin dejar huella?
O dijera mejor...
que pisa con huellas de miltomate
recordando La Reformita,
Las playas de Champerico,
y el vaso de atol y las tostadas
y las calles de San Lucas.

( aquí no hay día especial)
y las aldeas, se disfrazan de campamentos gringos.

Ayer salté el hilo que me unió a tí,
y rompí el encanto del monolito,
y del Achiguate, del Tacaná...
del perejil y de los tamáles,
del escabeche y de los tumultos.
e hice chico al Tajumúlco.

Ah!
y partí en dos a Amatitlán.

Dejé pirámides atrás...
dejé Jaguar, dejé intacto al Quetzál...
dejé que corriera el Usumacinta
como siempre lo hace,
y decidí... que si se desborda el Motagua
es porque falta cauce
y sobra mucha naturaleza ( o sea agua )
y si el Pacáya explota
es porque renueva sus faldas
cuando la tierra fértil se agota.

Dejé y sin un solo reproche de dolor
que las arcas de Izabal
las vacien turistas con sus pupilas ensanchadas
de estupor.

Así es te dejé intacta o te desconocí
nunca lo planeé,
(me oculto ahora en la idea de un niño,
como cuando nací )

pero...hay más:

Renuncié a mi nombre natal, y a ese apelativo de raza
y adopté este literal y ya USA-do por muchos:
me explico?

Yo... tu hombre de tuza y Maíz,
de chiribiscos y de flores de Izote,
de mazapán y de adobe.
Me perdonas?
yo aún soy tu hijo y llevo tu linaje.

Y para tu consuelo y el mío,
Nadie... puede despojarme de esa corona.

De moines, Iowa

a mi marimba

2007-02-17T04:15:00.000-08:00

Al ritmo del copal
tartamudean mis oidos
y rezonga la tonada fluvial
con esencia de hormigo.

La marimba suena
con su ombligo de tecomate
pariendo nota a nota
ese son que conmueve lo autóctono
y sacude mis cahites,
el aserrín,
el pino y el olor a chicha.

Es el pitón de madera virgen
que desliza con su tonada de guachipilín
agazapándose por los bailes,
por ceremonias de enlaces,
por los aullidos de la tierra fértil,
por las pacayas y los jocótes.
Y deja un sabor a patria
por las anatomías ausentes
de mis volcánicas raíces Cakchiqueles.

Y así...
sonando
por cada premisa,
por cada indio mi paisano
así alude en ecos de madera
nuestro legado:

!porque la patria lo exige!

y mi marimba sólamente toca
con su timbre de adrenalina...
esas notas melancólicas que reposan
en nuestro suelo primaveral salpicado de rebozos,
delantales y refajos.

Y un imperio Maya que aún subsiste.

así suena mi sangre
así suena el canto de mi patria
así suena la luna,
"así suena la luna de Xelajú"
-así suena el universo-

Milwaukee, Wisconsin